风从谷口灌进来，吹得焦土上的灰打着旋儿滚过断墙。孙孝义站在高坡上没动，右臂的布条早不知掉哪去了，血顺着指尖一滴一滴往下落，砸在脚边的碎石上，洇出一个个暗红的小点。他低头看了眼手，握了握拳，指节还响，筋没断。
吴守朴已经把人带好了。
八个轻甲弟子蹲在坡下，钩索缠在腰上，靴底裹着湿麻布，刀都收在鞘里，连个铁器声都没出。他们靠得近，彼此能听见喘气，但没人说话。吴守朴最后一个检查钩爪，三根钢齿都磨得锃亮，往木梁上一扣，死死咬住，拔都拔不起来。
“楼高三层，窗多门少。”吴守朴压着嗓子，眼睛扫过敌营深处那座孤零零的箭楼，“一楼可能有埋伏，二楼是通道，三楼才是重点。咱们上去三个，留两个断后，三个引开注意。记