风更大了，黑旗在箭楼顶上甩得像要撕开夜空。孙孝义站在高坡，右臂的血顺着指节往下滴，一滴、两滴，砸在脚边焦土里，洇出深色小点。他没去擦，左手慢慢松开攥紧的拳头，又缓缓抬起——这一次，不是握拳，而是伸手。
吴守朴在箭楼上看见了这个动作。
他立刻从怀里摸出另一面小黑旗，插在屋脊另一侧，双旗并立，猎猎作响。
孙孝义低头看了眼脚下。尸首横陈，有敌有我，焦骨断甲混在一起，踩上去咯吱作响。他往前迈了一步，左脚踏在一具穿灰袍的弓手胸口，那人眼还睁着，脖子歪成怪异角度，正是刚才被扔下楼的那个。他没停，右脚跟上，踩过一段烧得只剩半截的腿骨，发出脆响。
一步，再一步。
他左手握着铁杆帅旗，旗面沉甸甸的，风吹得人几乎