夜风卷着焦味和血气往人鼻子里钻，孙孝义站在高坡上，右臂的血总算止住了。他拿布条随便缠了两圈，手一松，布就往下掉。他懒得再绑，反正也不疼，就是有点麻，像是被火燎过的木头，知觉还没回来。
底下战场安静得不太对劲。毒烟还在飘，灰蒙蒙地贴着地爬，像一层死不去的雾。刚才还咳血抽搐的妖兵，现在连抽都抽不动了，横七竖八趴着，脸埋土里，背拱起来，跟晒干的虾米似的。活人也没好到哪去，联盟军的人蹲着喘，有人扶着矛杆吐，吐完抹把嘴又站起来。谁都不敢松劲，都知道这静不是歇，是敌人换招前的空档。
吴守朴趴在断墙顶上，耳朵贴着石面，眉头越皱越紧。“不对。”他低声说，“地底动静停了。”
孙孝义没回头：“停了也好，省得吵。”