晨光刚把校场边的旗杆影子拉长到第三块青石板上，孙孝义还站在原地。他没动，也不是不想动，是脚底像生了根，踩着昨夜众人用炭笔画下的阵图痕迹。那三声鹰鸣哨音还在耳朵里回荡，一遍又一遍，从杂乱无章练到整齐划一，最后连风都顺着节奏走。
他低头看了眼自己的手。掌心干了，木屑早被晨露压住，指甲缝却还卡着一点灰黑——那是鼓架木头磨下来的渣。他没去抠，就这么攥着，像是攥着还没散尽的劲儿。
远处钟亭又响了一次，短促的一声，比刚才更清亮些。这回不是训练开始的号令，也不是收操的提醒，而是祭时将至的信号。
林清轩是从兵器阁那边来的。她没背剑匣，青锋剑已佩在腰间，剑穗垂着未染血的白布条。走到孙孝义身边，也没说话，只轻轻按