“是！”
一群混混气势汹汹地来到铁门前。
一个小弟上前，抬起脚刚想踹门。
铁门“吱呀”一声，从里面自己开了。
院子里黑灯瞎火，什么都看不清。
巴哈皱了皱眉，觉得有点不对劲。
“沃尔科？”
他试探着喊了一声。
没人回应。
“妈的，装神弄鬼。”
巴哈一挥手。
“走，进去！”
二十多个混混端着枪，骂骂咧咧地涌进院子。
最后一个人刚跨进门槛。
“砰”的一声。
铁门在他们身后重重关上，插上了门闩。
巴哈猛地回头。
“谁关的门？！”
话音刚落。
院子四周的平房顶上、角落里，突然亮起十几道刺眼的强光手电。
光束交叉在一起，将巴哈这群人照得清清楚楚。
混混们被强光刺得睁不开眼，纷纷抬手去挡。
“什么人！”
巴哈大吼一声，下意识就要举起手里的枪射击。
“噗！”
一声沉闷的枪响。
装了消音器的狙击步枪在夜色中发出一声短促的闷响。
巴哈手里的枪直接被子弹打飞，虎口震裂，鲜血直流。
“啊——”
巴哈惨叫一声，捂着手腕连连后退。
还没等其他混混反应过来。
四周的阴影里，十几道黑影如鬼魅般窜出。
林锋一马当先，冲进人群。
没有开枪。
特战队员们手里的军用匕首和枪托成了最致命的武器。
一个混混刚想拉枪栓，林锋一记膝撞狠狠顶在他的肚子上。
混混连惨叫都没发出来，直接跪在地上，把晚上吃的东西都吐了出来。
向斌从侧面切入，手里的狙击枪倒转，精钢打造的枪托狠狠砸在另一个混混的下巴上。
骨头碎裂的声音在夜空中格外清晰。
战斗没有悬念。
一边是常年在街头打架斗殴的混混。
另一边是从尸山血海里杀出来的特战精锐。
不到两分钟。
二十多个混混全部倒在地上，痛苦地翻滚呻吟，手里的武器散落一地。
巴哈捂着流血的手，吓得双腿发软，一屁股坐在地上。
他看着周围这些动作干净利落、浑身透着杀气的汉子，脑子里只有两个字。
完了。
这TM哪是什么走私犯。
这分明就是不知道从哪冒出来的武装分子！
宋耀先从中间那间平房里慢慢走出来。
阿布战战兢兢地跟在后面，大气都不敢喘。
宋耀先走到巴哈面前，居高临下地看着他。
“巴哈老大，大半夜的带这么多人上门，挺热闹啊。”
巴哈强忍着手上的剧痛，挤出一个比哭还难看的笑脸。
“误……误会。”
“这位爷，我不知道阿布院子里住的是您。”
“要是知道，借我十个胆子我也不敢来啊。”
宋耀先拉过一把椅子坐下。
“现在知道了也不晚。”
“我这人讲道理，你大半夜跑来抢我的东西，这笔账怎么算？”
巴哈浑身一哆嗦。
“我赔！我赔钱！”
“爷，您开个价，只要我巴哈拿得出来，绝不二话！”
宋耀先摇了摇头。
“我不要你的钱。”
“我要你帮我办件事。”
巴哈愣了一下，赶紧点头如捣蒜。
“您吩咐，您吩咐。”
“只要我能办到，上刀山下火海……”
“没那么严重。”
宋耀先打断他的表忠心。
就在这时。
巴哈兜里的手机突然震动起来。
声音不大，但在寂静的院子里却显得异常清晰。
巴哈吓了一跳，下意识地捂住口袋。
“拿出来。”
宋耀先扬了扬下巴。
巴哈不敢违抗，哆哆嗦嗦地掏出手机。
屏幕上显示的是一个有着备注的熟悉号码。
巴哈看了一眼，脸色瞬间变了。
“谁的电话？”
宋耀先问。
巴哈握着手机，声音都在发抖。
“是……是美国人。”
“CIA？”
“对。”
巴哈连连点头。
“他们在这个区有个联络人，平时有什么见不得光的事，都会找我帮忙。”
“我这个号码，只有那个联络人知道。”
宋耀先笑了。
笑得巴哈心里直发毛。
“接。”
宋耀先指了指手机。
“开免提。”
“他们问什么，你就答什么。”
“不过，怎么答，得听我的。”
巴哈哪敢说个不字，赶紧按下接听键，顺手点开了免提。
电话那头传来一个低沉的男声，用的是有些生硬的阿拉伯语。
“巴哈，我是马克。”
“马克先生，这么晚找我有事？”
巴哈看了宋耀先一眼，小心翼翼地开口。
“有一批人进了马斯喀特，大概二十个，亚洲面孔，可能带有武器。”
“他们刚刚在城外弃了车，现在应该已经混进市区了。”
“上头下了死命令，必须把他们找出来。”
“别的区不说，但在咱们这儿，能帮我的只有你了。”
“你手底下的人多，马上散出去，把整个老城区给我翻一遍。”
“只要有线索，十万美金。”
“你要是能直接抓住这些人……上头也不小气，直接奖励五百万。”
“届时这个钱，我亲自给你送去。”