火堆烧得只剩一层薄红，像块将熄未熄的炭。香位上的三炷香直挺挺地立着，火苗金黄，一动不动。七个人还站在原地，没走，也没说话。风停了，灰土落定，血池边上那些影子退到了边缘，低着头，不闹也不嚎，只是静静地围着，像是在等什么。
孙孝义最先睁眼。
他眼皮沉得厉害，像是压了两块铁片，可他还是硬撑着掀开了。指尖还在抖，喉咙干得冒烟，但他没去摸水囊，也没动身子，只缓缓低头看了眼掌心——土是凉的，但底下那股阴流，几乎凝住了。
“他们还在等一句送别。”他声音哑得像砂纸磨墙，一句话说出来，嘴角裂口又渗出血丝。
林清轩听见了。她慢慢睁开眼，右臂的布条早被血浸透，可她没管，只用左手撑地，一点一点站了起来。她没拔剑，也没