孙孝义的右臂还在滴血，一滴一滴落在石面上，砸出小小的暗斑。他没去管，左手还扶着那杆黑旗，旗杆插在碎石缝里，风吹得旗角啪啪响。身后百余人散开站位，前哨三步一岗，没人说话，也没人动。药炉没开，符纸没焚，雷法蓄着劲，谁都知道现在不是逞强的时候。
林清轩蹲在墙根，手按剑柄，眼睛盯着那道细缝。她刚才刮下来的粉末已经弹掉了，指尖有点发麻，像是碰了什么不该碰的东西。她甩了甩手，抬头看了看孙孝义的背影。他还站着，像根桩子，右臂垂着，血顺着袖口往下淌，可人一点没晃。
她想说句什么，又咽了回去。
这会儿出声，容易惊了别人的心神。
就在这时候，高处传来一声轻笑。
不高，也不尖，就是普普通通一笑，像是谁在自家院子里看