孙孝义走出库房时，肩上的布囊沉甸甸地压着背脊。晨光已经铺满了校场，风里带着点干涩的铁锈味，从工坊那边一阵阵飘过来。他没走快，脚步踩在碎石路上沙沙响，目光一直盯着那几间低矮的屋子——屋顶冒着烟，锤打声、锯木声、金属碰撞声混成一片，像锅烧开了水。
他知道林清轩在那儿。
门是半开的，一块旧木板斜支着当门帘，底下漏出一线光。他抬脚跨进去，袖口蹭到门框，沾了层灰。屋里比外面暗，空气闷热，混着竹片削下的碎屑和炭火的气息。墙边堆着成捆的毛竹，粗细不一，有的还带青皮，有的已经被刮得光滑发亮。靠窗一张长案上摊着张桑皮纸，上面画了密密麻麻的线，旁边摆着尺子、炭笔、小刀。
林清轩就站在案前，手里捏着一支细竹条，在纸