风从谷口吹进来，带着焦味和一丝久违的凉意。赵守一活动了下手腕，指节还在滴血，可那股劲儿，一点没泄。他看着谷内，低声说：“来吧，我等着。”话音落了，没人接，也没人动。
六个人站在破寨门高处，像六根钉进山岩的桩子。绿焰已经熄得差不多了，只剩池眼里一点微弱的青火，在天边泛出灰白的拂晓前苟延残喘。孙孝义把令旗收进袖中，手没松开，指节还卡在旗杆末端。他的眼睛没眨，盯着谷内更深处——那里黑得不正常，不是夜色浓，是光被吸走了那种黑。
“不对。”钱守静忽然开口，声音压得极低，像是怕惊着什么。
林清轩侧头看他：“怎么？”
“风。”钱守静抬起手，一片干枯的桃叶搁在掌心，叶尖正缓缓偏转，指向西北，“刚才那阵风，太冷