晨光压着雾头，三人钻进窄缝的那一刻，孙孝义就闻到了一股铁锈混着腐草的味儿。这味道不新鲜，像是从地底渗出来的老血，闷在砖缝里沤了多年。他没吭声，只把短刀又往下顺了半寸，刀鞘贴腿，随时能抽。
林清轩走在前头，脚步比刚才稳。她刚缩身穿过供桌塌下的豁口，肩头蹭掉了一块灰皮，也没甩手拍，只侧头看了眼身后。周守拙正弯腰跟进，额头抵着断木，脸都憋红了。他手里还攥着半截炭笔，是刚才制雾时顺手塞进袖口的，现在沾了汗，滑溜溜的快拿不住。
“卡住了？”孙孝义低问。
“没。”周守拙喘了口气，“就是这木头……长得像我二舅，小时候总打我。”
林清轩眼皮一跳：“你二舅长这样？”
“嗯，凶相。”周守拙终于挤进来，直起腰，抹了