月光又斜了三寸，照在血池祭台上，像一层薄霜落下来。孙孝义还站在原地，脚底黏着干涸的血壳，鞋底和青石之间发出细微的裂响。他没动，也不打算动。十根手指垂在身侧，裂口结了痂，一碰就渗血，像是冻裂的老树皮。胸口那股闷疼还在，一下下撞着肋骨，像有人拿钝刀在里面慢慢剜。
姚德邦仰面躺着，胸前剑创汩汩渗血，血色比血池浅一些，带着泡沫，在月光下泛着微光。他的眼睛还没闭全，瞳孔散了，可视线死死盯着天空，像是不信自己就这么完了。呼吸很弱，几乎看不见胸口起伏，但确实还在喘气——没死透。
孙孝义低头看着他，脸上没什么表情，既没有笑，也没有哭，连眼神都没变。还是那样，黑沉沉的，像井底的水。他只是站着，像一座不会倒塌的塔