月光斜了三寸，照在血池上，水面像一块蒙尘的铜镜，映不出星子。孙孝义还站在原地，脚底黏着一层干涸的血壳，鞋底和青石板之间发出细微的裂响。他没动，也不打算动。十根手指垂在身侧，裂口已经结痂，但一碰就渗血，像是冻裂的老树皮。胸口那股闷疼还在，一下下撞着肋骨，像有人拿钝刀在里面慢慢剜。
祭台四周静得能听见水珠从岩壁滴落的声音。啪。又一声。节奏很慢，像是某种倒计时。
姚德邦就站在离他八步远的地方，背对着他，面朝祭台边缘。那人原本挺直的道袍后摆撕了一道口子，沾着黑灰和血渍。他站了有一阵了，从厉鬼王化烟入池开始，他就没再出声，也没靠近。他只是站着，头微微低着，像是在看自己的影子。
然后他动了。
不是冲向孙孝