石门后的空间比孙孝义预想的要空旷。没有神像，没有香案，只有一块高出地面三尺的祭台，上面刻满了反向符文，纹路里还残留着干涸的血迹。姚德邦就站在那里，背着手，道袍下摆垂在台沿，像一尊庙里供久了没人拜的泥胎。
他没动，也没说话。
孙孝义也没动。
两人就这么隔着十步远的距离对望着，中间是铺满青石板的平台，缝隙里的符文隐隐发黑，像是被什么东西反复烧过又压住。
风从背后吹来，带着血池的腥气和湿冷。那面写着“伏魔真人”的道幡还在抖，旗杆发出轻微的吱呀声。孙孝义的手指在刀柄上滑了一下，掌心的汗让木柄有点打滑。他没去擦，只是把五指收拢，握紧。
他知道这一战躲不掉。
也不用开场白。
他右手一翻，一张黄纸符已经夹在