风还在刮，带着一股子铁锈和腐土混在一起的味儿。孙孝义坐在高岩下的石墩上，手还搭在符袋口，指头僵着，没松开。他一整夜都没合眼，盯着天，听着周守拙念星轨、报时辰，看着月亮那道黑影一点点爬上去。现在天快黑了，云层压得低，月光透不下来，整个营地像被扣了个灰布罩子。
他脑子是木的，可不敢停。赵守一躺在医所里，尸毒发作；钱守静说毒会传，已经隔离了一批人；周守拙说月蚀将至，敌要动手——事一件压一件，喘口气的工夫都没有。
就在这时候，吴守朴从西边林子里钻出来，脚步轻，走得急，肩上还挂着个黑乎乎的东西，像是只鸟，又不像。
“三郎。”他走近了才开口，声音压得低，“抓到个东西。”
孙孝义抬头，眼皮沉，眼神却利：“什