雨停了，但天还是灰的。
孙孝义站在丹房外头，脚边泥水没到鞋底沿，裤腿湿了一截，他没管。风从山口灌进来，带着一股子湿柴和药渣混在一起的味道，呛人。他抬手抹了把脸，雨水顺着指缝往下淌，也不知道是汗是水。
他已经在这儿站了两个时辰。
不是等门开，是等一个结果。
七天前，钱守静一头扎进这间小屋，把门从里头闩上，只留一条缝递出药材单子。那天他脸色就不对，嘴唇发青，眼窝深得像被刀挖过。孙孝义看着他进去，一句话没说，只在门口放了个小炭炉——火太小撑不住药性，太大又怕炸炉，得有人盯着。
可这七天暴雨连绵，雷打不止，炉火三天灭了两次。第四日夜里，孙孝义亲自来守，发现炉底积了水，火苗歪着烧，差点毁了半炉引子。他蹲